到處是一片新綠，還有春雨潤透著。

    我喜歡這樣立于山坡，放眼山腳下的村落，一覽無遺。幢幢小洋樓替代了原來的泥墻青瓦，寬闊的水泥路修到了家門口，故鄉(xiāng)奔小康了，不再是條條泥濘的小徑，幾只雞鴨肆意玩鬧。故鄉(xiāng)換了新妝，但它依然是承載我兒時幻想的故鄉(xiāng)，因為這清新的空氣，這熟悉的山野，以及這無邊的纏綿多情的毛毛細雨。

    青山翠竹，郁郁蒼蒼。記憶的閘門打開，后山林里酸甜的楊梅、鮮嫩的竹筍、可口的野蘑菇、美麗的杜鵑花、古松樹上的雀巢……一幕又一幕地在腦海里翻轉，讓人仿佛又回到孩提時代。后山那松針蔭蔽的天然石階，在歲月里裂開一道口子，青苔在上面安家，像是爺爺?shù)陌櫦y、父親的傷疤，于是我便臆想，這連著石階的山峰在經(jīng)年累月后是否也會裂開一條溝壑？與后山相望的，是另一排連綿的山，山與山之間流淌著一條繞村而過的小溪。小溪與大山形成一個天然的襁褓，故鄉(xiāng)安靜地躺在里頭。溪水的北面是一片稻田，人們?yōu)榱烁鞣奖?，不知何年代，砌了一座水泥橋，被小溪隔開的田野便連成了一片。

    立于橋上，放眼田園，春風拂過尚未耕種的土地，嫩綠的草兒靜靜地散發(fā)著含蓄的清香，小橋流水，輕煙細雨，回歸故里的所有心情都在美麗淳樸的田園風光中洗滌成平靜安寧。

    而那村頭的兩棵榕樹，在我的記憶里從未變更，只有連著兩樹的根莖在慢慢糾結，甚至結成一道天然的門檻：門里是故鄉(xiāng)，門外是走出故鄉(xiāng)、走出國門的孩子。老人們在漸漸老去，周而復始的只有榕樹記著故鄉(xiāng)那些曾經(jīng)年輕的面容。

    踩著碎石，走下后山，田埂的野草上鋪著晶瑩滾動的水珠，像流動的血液散發(fā)著生命的活力。而埋在土里的苗兒卻久久地不愿露出一個頭，無論是我蹲下身輕輕地告訴它春天來了，還是我大聲地質問它：為什么不發(fā)芽。它依舊沉默著。難道樸實的農(nóng)田再不理會我這樣的人，這群靠著父母親的汗水走出村落的人，只能用夢想的雙腳在城市里扎著浮萍的根卻又害怕扛起鋤頭的人？母親的叫喚，驚醒了幾乎將要把頭埋進泥土的我：這里尚未播種。

    看著遠處因為游子的歸來而裊裊升起的炊煙，我的心再一次被故鄉(xiāng)的綠意填滿。原來農(nóng)田依舊是農(nóng)田，正積蓄能量，等待著孕育破土而出的苗兒。（王濤）